Los Caracoles No Saben Que Son Caracoles, de Nuria Roca

Sí, Nuria Roca la presentadora y No, no sé si la ha escrito un negro (Pero la presunción de inocencia impera)





El libro no tiene una calidad literaria digna de aplauso, y creo que nadie cuerdo esperaría otra cosa. Además de estar escrita en primera persona del presente de indicativo, hay frases demenciales por doquier del tipo "Tiene el pelo naranja", "Una productora ejecutiva, que es como se denomina su cargo" o "A pesar de lo obvio del chiste no podía evitar decirlo, que para eso es guionista de humor", aunque siendo justo he de decir que no es especialmente mala, hay cosas mucho peores publicadas. Cualquiera de Maria de la Pau Janer, por ejemplo.
La historia en sí no tiene demasiado misterio ni complicación: Imaginen a la típica Amiga Fea muy dependiente de la guapa y adicta a la Nocilla, pongan que acaba de romper una relación con su marido y padre de sus dos hijos, que visita regularmente a una psicóloga (que después se convierte en psicoanalista por arte de magia), cuya amiga guapa no es amiga sino hermana de la que además es emocionalmente dependiente y (aquí sí que hay que hacer un esfuerzo mayor) sin problemas económicos. La hermana muere y  a la protagonista le cuesta todo el libro recomponerse.

Y a pesar de su simplicidad, es un ejercicio de mercadotecnia fascinante ¿Por qué? El personaje principal (Clara) no tiene a priori nada que ver con Nuria Roca (Que en un alarde de EGO aparece como secundario fugaz en su propia novela con el ingenioso seudónimo de Nuria Martínez) pero enlaza muy bien con el que a priori es el público objetivo del libro más allá de los tarados como yo: Mujeres de mediana edad atrapadas en la mediocridad. Nuria Roca retrata bastante bien ese perfil dentro siempre de los estereotipos conocidos de las teleseries españolas: Hay una mucama casi residente con acento exótico que en condiciones normales se llevaría por delante la mitad del sueldo de la protagonista, los problemas económicos aparecen una vez y son resueltos sin más drama, hay varios secundarios graciosos para acompañar la transición del personaje principal, tiene algo de Filosofía de Azucarillo (sólo hay que leer el título, vaya), humor blanco de teleserie, algo de moralina con el tema del momento ("Cualquier imbécil quiere pedirle perdón a su amada por haberle pegado hace algunas semanas") etc. A destacar fuera de ese esquema habitual en las teleseries españolas aunque dentro de lo previsible habiendo sido escrito por una valenciana es que se habla explícitamente de la vida sexual de la protagonista, más activa que la del target de la novela. Pero vamos, los lectores de Bukowski tampoco querrían leer su propia vida sexual; si Chinaski tuviese la vida sexual de su público Bukowski no habría visto ni un dólar por sus libros.

Lo más fascinante del libro es que por momentos parece que Nuria Roca se esté mofando de sus lectoras potenciales por haber comprado el libro con frases como "Una novela de una mujer de treinta y tantos años normal a la que pasan cosas normales no puede ser un éxito", alabando a su alter ego o diciendo que jamás de los jamases una novela podría llamarse "Los caracoles no saben que son caracoles"

Nuria Roca

Se lee rápido y sin dificultad y es un buen regalo para intentar ligar con una cajera del Mercadona con poca autoestima que dice que le gusta leer (ponga aquí títulos de Paulo Coleho, Midget Jones o similares)

La Decadencia del Ingenio, de Jaime Rubio Hancock

La Decadencia del Ingenio, libro homónimo a un blog  escrito por Jaime Rubio (¡plagio, plagio!) cuenta la autobiografía de un bebé totalmente consciente, inteligente, blandito, flexible y psicópata que intentará retrasar o eludir todo lo posible esa catástrofe que le hace entrar a uno en el mundo de los adultos lobotomizados, grises y anodinos: la eyaculación. Por el camino probará los placeres de la vida: la música, el asesinato, el alcoholismo, la invalidez física parcial, las tetas, la impunidad que da la inocencia de la infancia que suponen los adultos; pero también la cara oscura de esos placeres, como los grotescos instrumentos de tortura con que los adultos martirizan a los niños, como las piscinas de bolas, los libros con patos coloreables o esas instituciones infernales en las que se destruye la mente de los niños hasta adocenarlos y mongolizarlos: las escuelas.

La filosofía clásica trufa el libro, parafraseando a grandes mentes pensantes:

Una vez aprendí todo lo que tenía que aprender de los doscientos o trescientos libros que leí para pasar el rato, me acerqué a la televisión. Y es que uno de los pocos efectos positivos de la literatura es que cuando uno se pone a leer uno de esos tomos absurdos, le entran ganas de cerrarlo y encender un rato la tele.

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En una ocasión, recobré la consciencia para encontrarme leyendo un ridícula novela (sic) de Dostoievsky, con las ideas más absurdas acerca de la psicología humana que uno pudiera imaginar. Otr vez estaba dibujando patos. Le pregunté a Noelia si me había castigado a hacerlo y resultó que no, que lo había hecho libremente. Y cada vez fue a peor. Muy a peor. Que ya es decir. Hice los deberes un par de veces, por ejemplo.

Como se ve en esas dos citas al azar o en la reseña de Supersantiego el estilo es bastante similar al blog. Hacia el final, conforme la ineludible decadencia se acerca, llega a perder por momentos el estilo majadero hispano a lo Jardiel Poncela o de su propio blog para llegar casi casi a la seriedad absoluta. Casi.

Un libro que uno recordará cada vez que eyacule, aunque resulte frustrante.

Aparte de vía Bubok, el título está registrado en la campaña "1libro1euro" de ayuda a los niños. Muy apropiado.

El beso de Borges y otros absurdos cotidianos, de Javier Iglesias

Con retraso, con mucho retraso, para mantener el abandono de este telarañoso blog, abordo la reseña de hoy. Toca comentar un libro recóndito, bipolar y afrancesado.

"El beso de Borges y otros absurdos cotidianos" es la primera obra publicada de Javier Iglesias Plaza y, para seguir con su costumbre de fracaso y derrumbe, no se le ha ocurrido otra cosa al buen señor Iglesias que publicarlo en una editorial mínima, obscura, casi ectoplasmática y, además, francesa.

Si esto no fuese suficiente para haceros desistir de su lectura, la obra ha sido lanzada en edición bilingüe. Así, todos aquellos que no tengáis ni guarra de gabacho casi os podríais sentir estafados al comprarlo, pagando el precio de un libro doblemente grueso gracias a su parte amanerada. Si acaso fuéseis capaces de toparos con el tomito, claro, que ha nacido ya casi como obra de (o)culto.

Sin embargo, como el señor Iglesias es amigo (o eso creo), tuvo a bien obsequiarme un ejemplar FOR FREE, gratis, por la patilla. Y por correo certificado. Que es como más se disfrutan las cosas. Y vaya si lo disfruté.

El beso de Borges es una recopoliación de relatos y esputos literarios anteriormente publicados en el blog del autor. Es difícil discernir el criterio que éste ha seguido para hacer la selección final, pero a fe mia que ha acertado.

Una sucesión de puñetazos y desencantos, de pedetes oníricos y autoestima por lo suelos te abren las puertas de la cabeza del señor Iglesias. Y, una vez dentro, es difícil dejar de pasear, desmandibulado por el estilo cruel y vencido de su prosa, por la curiosidad que te inocula con las primeras líneas de cada relato, y porque, en definitiva, consigue hacerte de su secta. De esa que dice que le hombre es cabrón para el hombre, que no hay salida, que todo está ya condenado y, sin embargo, merece la pena pelearse un poco, plantar cara para que te la rompan o, al menos dejar un feo, viejo y gordo cadáver como testigo de los sinsabores.

Javier Iglesias no está muerto (aunque hace tiempo que no le veo, quién sabe) pero ya ha conseguido ganar un round publicando este libro. Seguramente, Javier Iglesias es demasiado viejo y demasiado feo para aparecer en uno de esos reportajes de cartón sobre los nuevos talentos de la literatura española surgida de INTERNEC. Pero créanme, a pesar de Luna Miguel y gilipollas aledaños, Iglesias es la prueba palpable de que la red oculta (sí, oculta) talento.

Sólo hay que buscarlo y dejar de entrar a blogs literarios donde sólo ha fotografías de niñas follables.

Historia de los Griegos, de Indro Montanelli

Indro Montanelli fue uno de esos italianos que hacen que Italia sirva para algo más que ser un gran plató de cartón-piedra repleto de escotes. Licenciado en Derecho, escritor, periodista, Montanelli fue un furibundo antifascista ante el atentado estético y patriótico que supuso para Italia Don Benito Mussolini. Igual que Franco. Malos ambos, amén de por fachirulos, por tener mal gusto, ser feos y ser poseedores de una cobardía infumable.

Así las cosas, Montanelli se refugió en el periodismo y la Historia clásica. El periodismo le servía para mover su inquieto culo a lo largo del mundo como corresponsal de varios medios, y la Historia le fue útil para corroborar lo que muchos sospechamos: el cambio es, únicamente, apariencia. En realidad todo se repite.

Pero Montanelli no estaba del todo satisfecho con el método académico de contar la Historia. Los historiadores de los 50 eran esa clase de tipos a los que les das un material estupendo para trabajar y, tras pasar por sus manos, obtienen una excelente receta contra el insomnio. Así que Montanelli decidió acometer él mismo la tarea de explicar algunos de los episodios históricos que más a mano le cogían con su propio estilo, plagado de humor, amenidades y humanidad.

En Historia de los Griegos, el libro que nos ocupa, más que de historiador, Montanelli ejerce de mordaz cronista social. Combina los rumores, las certezas, los mitos y sus propias conclusiones para ofrecernos no el más detallado de los retratos de los clásicos griegos pero, tal vez, sí el más vívido. La prosa de Montanelli es ágil y alegre, además de eficacísima. Consigue ser el vehículo perfecto para hacernos creer que las 368 páginas que componen el librito son el testimonio verdadero de un hombre que estuvo allí, en Atenas, en Esparta, en Tebas. Discutiendo en las academias y liceos, coreando en los teatros y emborrachándose en las olimpiadas.

Historia de los Griegos es un libro que hay que leer. Luego ya tendremos tiempo de meternos entre pecho y espalda rigurosísimos (y cansinos) estudios históricos helénicos si tenemos interés. Lo de Historia de los Griegos es otra cosa. Es un viaje.

¿Capisci?

This is Spinal Tap

El rockumentary definitivo basado en la banda más excesiva de todos los tiempos: Spinal Tap. Es, además, origen y reflejo de todas las poses que definen el mundo del rock and roll y espejo de todas las bandas que empiezan su camino.El documental narra la vida desde sus inicios como banda de folk en los 60, hasta el estrellato como banda de Metal en los 80; del trio Spinal Tap, formado por David St Hubbins, Nigel Tufnel y Derek Smalls (realmente es un cuarteto, pero el batería es un puesto no demasiado estable) mostrando de manera hilarante y a la vez totalmente realista, el esquema argumental clásico del género biográfico, a saber: inicios duros y tormentosos, alcance del éxito y auge del grupo y, finalmente, la caída en desgracia y la separación del mismo. Todo ello sin escatimar en anécdotas que todo aquel que tiene o ha tenido cierta relación con el mundo de la música, sin duda reconoce. Aderezado con una inmejorable banda sonora que muestra la totalidad de las “etapas del grupo”. This is Spinal Tap’ es sin duda imprescindible para cualquier rockero o para cualquiera que ame la música y para todo aquel que sea capaz de disfrutar de una gran comedia.

El arte de volar, de Antonio Altarriba y Kim

Cuando me regalaron este tebeo lo tomé con mucha precaución: el guerracivilismo y yo no nos llevamos bien. No por nada, simplemente me aburre. Me acerqué un par de días al libro, de tapa dura, papel grande y grueso (casi diría que demasiado grueso) y olor a nuevo con mucha desconfianza. No sabía qué me iba a encontrar. Había abierto un par de páginas al azar, para ver simplemente el dibujo. Todo el mundo tenía arrugas por doquier, pero no parecía desagradable. Muy europeo. Como ya digo, lo tomé con desconfianza, y quizás por eso me sorprendió gratamente cuando por fin me decidí a leerlo. No soy tiquismiquis con las ediciones, pues soy de los que leen en cualquier sitio, ya sean asientos de autobús, de porcelana o repantingado en la cama, pero aún así agradecí que fuese de calidad.

En cuanto a la historia, fue otra grata sorpresa, sobre todo por no ser como tantos otros bodrios sobre la guerra civil que hasta la saciedad hemos financiado queriendo o sin querer. Bien podría estar ambientada en la pre y post guerra civil de un sistema solar decadente y fanático en Alfa Centauri, porque al final no es el contexto sino el texto, el personaje de Antonio lo que engancha. Él es la historia, la Historia no es más que mero contexto. Y ese texto, la vida del niño, el adolescente, el hombre y el Antonio en su decrepitud, la vida de alguien que intenta no ahogarse en la marea de la Historia y, como el título dice, quiere aprender a volar, es lo realmente importante, lo que a uno le hace empatizar aún en la lejanía histórica. En realidad es la arquetípica historia americana del hombre que intenta triunfar sobre la masa, pero ambientada en la estepa aragonesa, la del underdog que quiere ganar la liga y aunque al final no lo consiga, en el camino ha aprendido a volar.

Vemos al pobre Antonio atrapado en una aldea de la España más profunda y agrícola, del Aragón más cerril de la preguerra. Lo vemos dar tumbos de un sitio a otro, buscar su propio Santo Grial que es aquí el coche, el automóvil, el epítome de la libertad humana hecho hierro y grasa; le vemos luchar y sufrir una sociedad humana caníbal de cuyos banquetes, en más de una ocasión, él participa; pelear infructuosamente contra un nacionalcatolicismo que extiende sus tentáculos grotescos hasta la alcoba, contra la pobreza, el olvido y la vejez.

 Todo dicho así parece más publicidad que reseña, y si bien no es el tebeo perfecto, ni mucho menos, ni tan siquiera el mejor que jamás haya leído, aún a pesar de dar más de un salto que “compensa” con alguna redundancia o la ñoñería del hijo justificando el contar la historia de su padre y tocayo como suya, es en general una buena obra. Ya digo que puede que fuese por las pocas expectativas y los reparos con los que lo empecé, pero yo lo considero un señor  tebeo.

American Gods, de Neil Gaiman

Posiblemente la única novela de la historia que haya ganado más premios que palabras tiene, y eso que tiene muchas palabras ahí, todas puestas en sus páginas. En orden, eso sí, formando oraciones y esas cosas.

La verdad es que la idea de la historia es la típica que a más de uno se le ha ocurrido más de una vez, y la ha desechado porque seguro que no iba a funcionar, aunque no lo hace mal del todo: Los dioses existen en tanto en cuanto la gente los venere y les ofrezca sacrificios, ya sean en forma de devoción y tiempo, carneros muertos, hijos muertos… Y no sólo los dioses: Los héroes populares como Johnny Appleseed (lo que vendría a ser un señor que plantaba manzanos y le veneraban en los EEUU como a Belén Esteban en España, más o menos) también existen y pululan por ahí. Convenientemente, los dioses no antropomorfos pueden adoptar apariencia humana, lo que permite que el populacho no tenga en la mayoría de ocasiones conciencia de la existencia de los dioses.

Lo que es la historia en si se centra en Shadow, el personaje protagonista más bobo que he visto en mucho tiempo. Es un tipo muy grande y muy fuerte, bastante lento de entendederas (aunque, al parecer, buen jugador de damas), cornudo hasta la médula, utilizado por tirios y troyanos e incapaz de sacarse las castañas del fuego si no es por intervención divina o de señoras en descomposición. Mucho Deus Ex Machina y gente diciéndole lo que tiene que hacer, cual si fuese un RPG facilito al estilo Pokémon, Roadside Attractions por un tubo y, para los más pajeros de la casa, dos escenas donde podrán dar rienda suelta a alguna de sus parafilias. En el relato incluído en Fragile Things (Monarch of the Glen), aparte de descubrirse el nombre del protagonista, se repite la historia: Señores extraños contratan a hombre grande y fuerte como guardaespaldas, chico grande se da cuenta de que algo no funciona cuando también hay otros guardaespaldas armados con ametralladoras mucho más imponentes que él e interacción con los dioses y los mitos de la zona.

He de reconocer que la novela está muy bien narrada, al menos según los estándares que yo pueda tener en inglés, que tampoco son demasiado elevados, supongo. Se hace muy amena y pasas un muy buen rato, aunque en más de una ocasión te hace levantar una ceja y decir ¿Ya? Eso sí, los muy amantes de la cultura gringa se pueden frotar las manos y releer una y otra vez muchas partes del libro, pues casi parece un trasunto de antropología novelada.