El fin de la Eternidad, de Isaac Asimov

Un libro de opiniones encontradas: Por un lado a Milgrom dice haberle producido angustia temporal, a Dibiase le dejó frio. Y como esta es mi reseña, pues yo me explayaré un poco más, digo. Si no, no la escribiría, claro, y este blog lo pasaríamos a Twitter.

Empezaré diciendo que creo que el título está mal traducido en la versión española, ya que debería ser el fin de Eternidad ¿Qué es Eternidad? Es un lugar fuera del tiempo donde unos señores (y sólo señores, nada de señoras) actúan como burócratas temporales, cambiando el curso de la historia “para que la gente no se haga daño”; una especie de estado paternalista pretertemporal. Para hacer estos cambios usan algo parecido a la psicohistoria de La Fundación, que les permite calcular un margen de confianza para el devenir los hechos futuros de los cambios presentes que ellos provocan, pero la propia Eternidad no se ve atacada por ello por estar fuera del tiempo: Una vez dentro, uno se convierte casi en un dios, ajeno a todo cambio histórico que produzca, aunque haga desaparecer a sus antepasados. Estos cambios que protegen a la humanidad de hacerse pupa los calculan los sociólogos con sus maravillosos computadores de cinta y papel perforado, pero los ejecutan los técnicos, que se consideran unos auténticos artistas. Artistas y medio apestados, porque son los únicos que se manchan las manos con eso.

Básicamente en la novela veremos cómo Harlan entra en Eternidad, cómo va aprendiendo y asciende, su relación con Laban Twisell, uno de los prebostes del lugar; por qué a partir de determinado punto nadie puede seguir viajando en el futuro por un infranqueable muro en el camino del ascensor del tiempo, por qué a los humanos les entra demasiada morriña al salir de la tierra, qué pasa cuando un técnico se encuentra con una mujer cuando lleva años viviendo en un auténtico campo de nabos un lugar sin ellas y por qué tiene que entrenar al que parece su sucesor, Sheridan Cooper. Entre otras cosas, claro.

Sinceramente, creo que Asimov se lía demasiado haciendo, como dicen en Dune ‘fintas de las fintas sobre las fintas de las fintas’ y así hasta el infinito. Resulta curiosa también la interpretación de la Historia como un sistema en equilibrio, en el que un cambio puede tener grandes consecuencias en el siglo precedente, pero a más largo plazo todo ha cambiado para que nada cambie: parece a priori no haber ningún cambio que pueda provocar un cambio real a varios siglos vista.

Resulta también cándido ver que las computadoras de papel perforado son el colmo de la sofisticación de unos tipos con tecnología de más allá del año 50 000 o que la fuente de energía de la que se nutre Eternidad es de la nova generada por el Sol –que lo más probable es que se convierta en una enana blanca.

Es interesante y la idea es buena, pero le falta gancho.

Los Spotifys de Lo Mejor del Año (Electrónica)

Lo Mejor de 2010 Electrónica

La música electrónica actual se debate entre dos corrientes mayoritariamente:
1- La electrónica de baile, cuya misión es simplemente adaptar los bpm's al ritmo de la masa bailonga y otra en la que predomina la experimentación tecnológica usando el material disponible para crear nuevas texturas, atmósferas y ambientes que generen una aproximación a la música pop con instrumentación digital.

2-La música electrónica usada como fuente de inspiración de experimentaciones varias en las que todo vale con tal de conseguir nuevos sonidos digitales, nuevas frecuencias, nuevas aportaciones, que trasciendan el "género" y la herramienta.

Entre los discos destacados de este 2010 encontramos el acercamiento de Daft Punk a la electrónica clásica de Bandas Sonoras. Su música para la película Tron, tiene más de las experimentaciones de Vangelis, Jean Michel Jarre, Tangerine Dream o incluso matices de Himekami, y la denominada música cósmis que tanto furor tuvo entre los 70 y los 80. También son dignos de mención, desde un punto de vista más gamberro, los discos de LCD Soundsystem y de The Chemical Brothers, junto con la electrónica bailabale de Grum, Shy Child. Por otro lado Yesayer, Ratatat o Blackbird Blackbird han lanzado una serie de propuestas en torno a sonidos más tranquilos y matizados.

En definitiva un gran año para la música electrónica del que pueden disfrutar en la lista enlazada.

Mi gran novela sobre La Vaguada, de Fernando San Basilio

Mi gran novela sobre La Vaguada es una novela tan grande y tan buena que su autor, Fernando San Basilio, sólo necesitó 130 pequeñas páginas para escribirla.

Mi gran novela sobre La Vaguada es la historia de un hombre, de un hombre joven, que fantasea vagamente con escribir la gran novela contemporánea y mientras tanto nos cuenta su infructuoso periplo vital de trabajo en trabajo, de entrevista en entrevista (sin éxito) y de callejones sin salida que solo se materializan (con éxito) en su cabeza; en el camino de vuelta a casa. Una habitación tras otra en Madrid.

Mi gran novela sobre La Vaguada trata de muchas cosas y de una sola. A saber: la libertad de uno para creerse libre, con posibilidades, y fracasar conservando aún cierto optimismo. Y por el camino hacia el destino fatal (notar como las responsabilidades se meten en tu vida sin haberlas reclamado) somos testigos de cierta crítica a la vacuidad de la cosa artística, literaria, periodística, cierta sorna hacia la cosa de los jóvenes emprendedores, de los turistas aventureros y de las relaciones de pareja. Y con el mérito de contar todo esto, no desde la postura de superioridad de quien se siente incomprendido, sino como un actor secundario más, casi un figurante, exento de cinismo pero sabedor de la necesidad irónica. De la burla como terapia personal.

Si puedo inventarme etiquetas, Mi gran novela sobre La Vaguada sería una novela de costumbrismo existencial repleta de humor triste (con permiso de Oxímoron). Un humor que se puede confundir fácilmente con lo rutinario, y esa es su gracia y su desgracia; y que –además- se convierte en una prueba irrefutable de la Inteligencia que palpita en cada palabra, en cada párrafo. Mi gran novela sobre La Vaguada es una gran novela española de la vida contemporánea. Española.

Esta segunda obra de Fernando San Basilio es de las que te reconcilian con la literatura, de las que te dibujan una mueca indefinida en la cara durante su lectura, de las que te dejan poso imborrable.

Las fronteras de la ciencia, de Michael Shermer

Michael Shermer, profesor de Historia de la ciencia en UCLA, también es el director y fundador de la revista norteamericana Skeptic. Como su propio nombre indica, la revista fundamenta su razón de ser en la cruzada escéptica. Esto es: tratan de desenmascarar las teorías y majaderías que se nos venden como ciencia probada, eficaz. La homeopatía, la reflexoterapia, el creacionismo o el espiritismo, por poner sólo unos ejemplos, son oscuras disciplinas que, sorprendentemente, gozan de una salud de hierro en la actualidad, con una miríada de devotos seguidores que aseguran -de hecho muchos no mienten, de veras lo creen- que tales materias funcionan.

En Las fronteras de la ciencia, su último libro editado en España por Alba Editorial, Michael Shermer intenta llevarnos al lugar donde la ciencia real, verificada; la ciencia fronteriza y las simples barbaridades sin sentido, chocan y, a veces, se superponen.

La clave del libro es el concepto "ciencia fronteriza". A diferencia de reputados escépticos nacionales como Luís Alfonso Gámez, que desprecia con categórica seguridad cualquier cosa que a él le huela a pseudociencia o superchería; Shermer no se autoproclama adalid de la verdad absoluta. Lo que sostiene es que que la ciencia es la mejor lente que tenemos, a día de hoy, a través del cual ver el mundo. Pero hace hincapié en que a menudo es difícil descifrar cuando una disciplina es válida o no. Es ahí donde nos encontramos con la ciencia fronteriza. Disciplinas que, tras un cuidadoso y profundo análisis, tal vez puedan pasar a formar parte del corpus científico o, por el contrario, sean descartadas como vulgar aciencia. En esta difusa frontera es donde tenemos el problema que muchos categóricos se niegan a ver.

Para resolver este dilema, el libro repasa una serie de aspectos que ponen de relieve lo fronterizo como motor del avance científico. Por ejemplo, se echa por tierra muchas de las teorías de todo que tratan de reducir la complejidad del mundo a un solo principio. Se examina la obra de Darwin y Freud, explicando por qué uno es uno de los grandes científicos de la historia, mientras el otro se ha convertido en nada más que una curiosidad histórica. Y revela cómo a veces son los propios científicos los que reaccionan de forma totalmente acientífica ante el desafío que supone la aparición de un nuevo paradigma que puede ser calificado de herético por una mera cuestión coyuntural. El constructo sociohistórico empuja a los viejos hombres de ciencia a desacreditar nuevas ideas que desafían el statu quo imperante.

Según el propio Shermer, "no es fácil determinar si una teoría novedosa, quizá revolucionaria, debe admitirse en el seno de la ciencia o considerarse pseudociencia. Criterios que deberían ser puramente objetivos se rigen demasiadas veces por la moral, los prejuicios y el conservadurismo. ¿No fue herética en un principio la cosmovisión de Copérnico? Entonces ¿por qué llegaría a integrarse en el corpus ortodoxo de la ciencia?"

Una lectura recomendable que, manteniendo un espíritu puramente escéptico y crítico ante lo que nos rodea, reconoce también la necesidad de que existan personalidades heréticas en el seno de la ciencia, personalidades dispuestas a desafiar lo establecido como verdad tales como Einstein, Copérnico, Darwin o Wallace. Aunque también es necesario que, para tener en cuenta estas voces, es preciso ponerlas a prueba con los métodos más fiables posibles. Y esos son los científicos.

En fin, una obra seria y muy bien documentada, sin caer en los extremos del anarquismo epistemológico de Paul Feyerabend. Un gran ejercicio de pensamiento crítico.

A Wild Sheep Chase - Haruki Murakami

A Wild Sheep Chase, tercera novela de Murakami y primera traducida al inglés, es la parte final de una trilogía que, según la Fuente del Conocimiento Hunibersal componen también Hear the Wind Sing y Pinball, 1973: La trilogía del Rata. De estas tres novelas, sólo la última y aquí reseñada ha tenido distribución internacional. Supongo que esos dos primeros libros que por motivos evidentes servidor no ha leído, tienen que ver con que el inicio de la novela parezca un compendio de retazos y situaciones totalmente desconectadas de la historia principal. Supongo, vaya.

La historia, ambientada a finales de los 70 en Japón, cuenta cómo un publicista, editor y traductor abúlico perdido es contratado más o menos contra su voluntad por un millonario de esos que controlan el país en la sombra para encontrar una oveja que, desde que le abandonó (o más bien dejó de compartir cuerpo con él), le dejó postrado física e intelectualmente. ¿Por qué él y no otro? Creyeron ver a la oveja en una fotografía publicada en una revista profesional editada por el protagonista, al que bauticé (pues nunca dice su nombre) como “Sangre de Horchata” (en adelante SdH)

Mientras hace el haragán y antes de ponerse a buscar la oveja, SdH se enamora de una oreja, busca a su dueña y la corteja (cacofonía triple). Al parecer, la chica y sus orejas tienen poderes mágicos. Como el bichejo lanudo ese, al que se van a buscar los dos al pueblo más perdido de la región más despoblada de Hokkaido; un lugar descrito como un triste hoyo lleno de hielo, ganado ovino, hijos de la endogamia y la locura, y un tarado vestido de oveja. Eso sí, SdH -que también es el narrador, no hace estas descripciones con sorna o como crítica; las hace con total y absoluta indiferencia, con el mismo tono que emplea para describir cómo se queda dormido en el cine o se fuma un cigarro en la cocina.

Aunque pueda parecer una buena premisa, he de decir que esto que he escrito para poder reseñar resume más de la mitad del argumento, aunque supongo que lo más importante de la novela no es la trama -con más de una situación que Lucy Lawless sin duda describiría como hecha por un mago, si no la prosa innovadora y fantabulosa, que a algunos al parecer sulibella; ver cómo Murakami se recrea durante una página detrás de otra enumerando los nombres en francés de los cinco platos por cabeza que cada uno de los comensales pide en un restaurante, publicitando todas y cada una de las marcas de productos que utiliza o haciendo reseñas de cuanta canción o libro se le pasen por la cabeza, demostrando sus enormes conocimientos de la cultura popular de la época. Por esto último a veces pensaba que merecería el privilegio de escribir reseñas en aqueste nuestro blog, pero supongo que la barrera idiomática pesaría mucho.

El libro se lee con bastante facilidad a pesar de la publicidad superliminal (eso de subliminal tiene lo que yo de Galactus) y los alaridos posmodernos que pega de vez en cuando. Eso sí, si se busca una historia consistente y un final coherente con la trama, mejor no tocar esta búsqueda de la oveja salvaje ni con un palo.

Cosas que los nietos deberían saber, de Mark Oliver Everett

(Viene de El cordero no se come)

Me llevé Cosas que los nietos deberían saber al avión que cogí para ver de nuevo a La Cabrona y, quizá, para despedirme de su padre, el doctor Beauvoir. Y digo despedirme porque no sabía si volvería a verle. La autobiografía del líder de Eels, Mark Oliver Everett, plagada de desastres familiares, parecía una lectura coherente en este contexto. Y resultó que, mucho más allá, ese libro y esa música me acompañaron por el brumoso norte de Francia, en los aeropuertos y en las crisis de ansiedad como si fueran una persona. Fueron una tabla que me mantuvo a flote cuando me flaqueraon las piernas a la puerta de la casa de la familia Beauvoir. Cuando me despertaba por quinta o sexta vez cada noche con dolor de cabeza en la habitación de invitados de La Cabrona. Cuando cruzamos todos los lugares donde lo pasé tan bien (y tan mal) y me dí cuenta de que estaba sufriendo el síndrome del Erasmus retornado, que vuelve al lugar sobre el que volcó tantas emociones y descubre que el lugar sigue ahí pero las emociones se han desvanecido, porque eran las suyas de entonces y ahora él es otro distinto del que fue. Aquel libro y aquella música convirtieron un viaje emocionalmente jodido pero necesario en unas pequeñas navidades del alma, iluminadas por las blinking lights del árbol de Mr. E en las alas del avión.

Pero el libro trata también de otras cosas. Nos cuenta de qué va esto de hacer música. Que lo importante no es la vida social que lleva consigo. Ni conocer a tus ídolos. Ni los premios y el reconocimiento. Ni el colorín de las galas y las fiestas en las que te codeas con gente importante. Ni ganarte el respeto de bandas que te miran por encima del hombro. Si el único premio a las incontables horas dedicadas a solas a componer y ensayar, a jugarte la vida en la carretera, a dormir poco y mal (y comer aún peor), al estrés de tener que subirte al tablao en cualquier circunstancia física o emocional, a los desajustes intestinales, a la pelea constante para aparecer en los medios, para que te paguen las actuaciones, para que colegas y periodistas te tomen en serio… fueran estas tonterías, sería un mísero pago. No, el verdadero premio a todo ese esfuerzo, nos dice el señor Everett, debe parecerse más a lo que sentí cuando terminó la proyección de Lucifer Rising a la que The Black Noise Ensemble pusimos banda sonora en directo y el público se levantó a aplaudir. Y, más aún, a lo que se siente cuando por fín consigues componer una puta canción.

Continúa en Espiral Pitorréica...

The Simulacra, de Phillip K Dick

The Simulacra es un compendio de despropósitos, una retahíla de historias y situaciones sin sentido que, no sabe uno bien cómo, acaban formando una masa coherente que podríamos llamar Novelón. Pero de los buenos. La única pega importante: es uno de esos libros en los que uno necesita leer un rato antes de saber lo que pasa, porque el desamparo al comenzar es comparable a despertarse desnudo dentro de un tonel en una base lunar de Europa o Titán.

La historia más que transcurrir va pasando en un mundo donde los Estados Unidos tienen un estado más: Alemania. Un lugar donde al jefe de estado y de gobierno se le elige para ser el marido ideal para la primera dama: una mujer que lleva varias décadas igual de joven y guapa, y de la que todos los gringos están perdidamente enamorados; un sitio donde las comunidades de vecinos de grandes edificios con cientos o miles de personas tienen poder sobre sus habitantes y se conforman en comunidades aisladas que compiten –entre otras cosas- en concursos de habilidades artísticas a lo America’s Got Talent; un mundo ficticio donde moscas mecánicas te persiguen y se cuelan en tu casa y tu coche para vociferarte promociones y anuncios varios, y no callan hasta ser totalmente destruidas; donde un judío que viaja en el tiempo dirige un grupo neonazi que quiere derribar al gobierno, quien también puede mandar y traer gente al y del pasado y futuro próximo; donde unos osos de peluche psíquicos intentan convencerte de que emigres a Marte y donde, como siempre en las historias de Phillip K Dick, nada es lo que parece.

En ese contexto Dick nos cuenta varias historias más o menos cruzadas y les da martillazos hasta que tienen sentido tanto juntas como por separado, a la vez que lo sazona todo con conciertos de jarras de licor, señores que se enrollan con la mujer de su hermano, la prohibición de la psicoterapia-no-química, un pianista telekinético que cree que su mal olor puede matar a quien le rodea incluso a través del teléfono, ejecutivos de una discográfica que le persiguen para grabar una ‘obra maestra’ con una ameba alienígena capaz de registrar sonidos al hidratarse, deficientes mentales que mutan en australopitecos, un psicoterapeuta con licencia especial para ejercer llamado ‘Egon Superb’ y sobre todo conspiraciones. Muchas conspiraciones.

Con esto creo que está todo dicho.